"I DITT HUVUD förmärktes det aldrig bli tal om att sticka din hand i min, som skulle vara dränkt av otåligt lycklig svett född ur svallvågor så starka av flämtande förälskelse att man nästintill skulle kunna vidröra dem. I mitt huvud arbetar en högröd smedjeboss som aldrig lämnar sitt skift, och skriker åt mitt förstånd att sluta lyda det knytnävsstora organet som slår för illusioner. Det hamrar så ont att det slår sönder mig, men alla skenbara förhoppningar hade lagt sig som ett skikt kring varenda åder som pulserar i mitt bröst. Det värker av kärlek.

 

KÄRLEK ÄR MAGPIRR, oreflekterade leenden, ryggradskyssar och drömbildslöften. Kärlek är dina rutmönstrade skjortor, ditt ljuslockiga hår, dina spelande handryggsmuskler, våra cigaretter i gränder och på små caféer, när vi luktar på te tillsammans eller tittar på fina burkar på antikvariat eller bläddrar i böcker så gamla att de inte ens har någon text på baksidan av pärmen.
Jag vet ingenting om kärlek.
Kärlek i min kulmination är som bågspända kvistar mot fosterställning i en smutsig pöl av gråt."